SOPRASSALTI - Laura Valentina Da Re - Dove arriva Federica

 

Laura Valentina Da Re

Mi chiedi chi sono ...da dove vengo

Vorrei dirti cosa non sono...

navigo onde maremossi e tempeste

dentro agli occhi in fondo al petto

ho sempre dipinto

in silenzio, che la solitudine mi ha presa per mano

non avevo sei anni " Samuela portò una pera" lo scrissi a scuola, ho ancora il quaderno, profuma di colori anni settanta,

e la stufa a legna dei suoi fumi

sono cresciuta guardando dalla finestra i campi di grano, i papaveri al sole, le rondini a primavera che a me anche una sola bastava

perché scrivo?

la scrittura è un segnale sui muri

la pittura è una parola oltre le righe

poi è arrivata una tigre

dove abito io?

 In questi luoghi di verde e di blu, attaccata ai rami

ho un pero in giardino, ho imparato a potare ...che la solitudine è diventata compagna di forbici e cesoie,

che la cura sta nel saper scegliere anche dove tagliare...e fa male

cosa non sono?

 Non sono poeta io scrivo soltanto

...chiamami raccontastorie,

che è quello che faccio

mentre scendo in piazza e stendo i panni

 una tovaglia con delle macchie

un grembiule nero che accarezza i polli

una fila di calzini spaiati ...ma c'è colore

Ecco la mia vita

le ferite le ho cucite a mano

tirando il filo con i denti

si è asciugato anche il volto

un sorriso che riconosce la perdita

leggo poesia come le leggo le cortecce

come guardo le formiche, come traccio linee rette tra le stelle

io sono strana, strana forte mi ha detto qualcuno ... aveva ragione, ho sempre pagato la verità come questione d'onore

...se stavo zitta ora ero tranquilla tra le signore.

Fede

Federica è una di quelle presenze che volano ma non passano. Quando la incontri, succede qualcosa dentro, in silenzio, ma in modo inequivocabile. Ti cambia lo sguardo. Ti cambia il passo.

L’ho incontrata a Grosseto, lo scorso maggio. Conoscevo il suo nome d’arte, (Johanne D’Art) ma non conoscevo lei, non immaginavo nemmeno chi fosse, davvero, Federica Pasin, quella donna la cui voce ha in sé una delicatezza rara ed insieme un’ostinazione viva, un amore che non si arrende, che si fa fuoco, parola, colore, musica.

Ricordo l’intensità del suo sguardo, quella vibrazione stellare che si avvertiva standole semplicemente accanto. Ascoltarla parlare, incrociare con lei esperienze di vita simili, soprattutto nel rapporto con il padre, è stato come riconoscersi senza bisogno di spiegarsi.

Mi ha colpita la sua purezza, il suo essere vera fino in fondo, senza artifici, senza costruzioni, Federica è così come la vedi e porta sé stessa nel mondo con una coerenza dolce, rara, disarmante. Scrive come chi ha guardato dritto negli occhi la vita, e ha scelto di amarla senza riserva alcuna.

C’è una forza dolcissima nella sua parola, un’urgenza silenziosa di dare forma alla bellezza, anche quando è difficile vederla.

Scrive per ricordare, per celebrare, per onorare, per non dimenticare. Scrive per tenere vivi i legami, uno su tutti quello con il padre, figura centrale, profondissima, che attraversa la sua opera come un respiro continuo. Ogni suo verso è un gesto di cura, ogni sua parola sembra dire: “Non finirò mai di sentire! Ed è proprio questo sentire che diventa resistenza, poesia, dono. Federica non è solo voce, è anche corpo, sfumatura, ascolto, tutto in lei è arte che accoglie, tutto in lei è un invito a guardare più in profondità, lentamente.

A seguire troverete alcuni suoi testi: non voglio spiegarli, non voglio analizzarli, voglio fortemente invitarvi a fermarvici dentro, a viverli, a lasciarli entrare e magari riconoscere qualcosa di vostro, di voi, nel suono umano e creativo della sua parola, perché Federica non si legge, Federica si ascolta, si sente e se le lasci spazio, RESTA.

*

Io sono due

ma sono anche mille

tra le stelle sgorbie e le bambole di pezza

assemblo cianfrusaglie, accumulo foglie

ho un labirinto tra la carotide e il cuore

una spirale di scale per far scendere il respiro

scrivo a impulsi

a singhiozzi dentro la pancia

ho partorito due maschi e quella me

di pura polvere.

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Delle chiese ho amato la pietra, la voce che usciva dalle pareti sembrava acqua a sudare le genti...

forse era il sangue versato sulla terra tornava dai calici alle bocche

io che non ho un Cristo in croce da appendere, io che non ho nemmeno una religione ...

Di lui ho visto troppe lacrime, scavate dagli occhi degli artigiani,

ho incrociato il suo sguardo

dall'alto mi pregava

mi diceva del dolore del mondo

del peso dei chiodi

...ero bambina, sapevo ascoltare lui ma non mia madre,

mi diceva: "non toccare"

ma quel sangue dipinto era già nei polpastrelli, nel cuore che mi porto ancora dentro

Delle chiese amo il vuoto, i tetti divelti, gli alberi al loro fianco

... è una natura che ci vive dentro

un crollo di santi lungo i marciapiedi

una voce che arriva dalle crepe

un suono di cielo e di ali piccine ...

è nel volo delle rondini la mia preghiera.

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Nostro padre era un uomo preciso

non aveva tempo da perdere

ogni passo era calcolato al millimetro

il peso dentro al cuore la bilancia del suo

equilibrio. Aveva il fuoco dentro e le schegge negli occhi

blu; ci ha lasciato l'incudine e il martello, la

scintilla che salda i tagli, la forza delle sue

mani a sostenerci ancora.

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*di tutta questa poesia

libera e spoglia tra i filari

cerco i poeti solitari

*voci aggiunte alle sembianze

alle cortecce muschiate

l'incontro con le loro danze

*graffiano i poeti dalle unghie corte

mangiano le pellicine lungo il sentiero

che la fame nutre l'anima non la morte

*di questa ragnatela finita

la luce riflette dal centro l'inizio

dal punto d'inchiostro la ferita

*è scuro il volto nella piega della mano

la carta sconvolge il ritorno alla riga

la follia che si specchia nel sano

*mente che occulta cadaveri in vista

la parola girone d'inferni caduti

dov'è il poeta in questa lunga lista?

fede