RONDINI - Melania Valenti - Soli non siamo nulla

 

Melania Valenti

Abbiamo bisogno di gioire, di credere, di incontri. Abbiamo bisogno di persone sorridenti, che ci diano speranza, che accompagnino le nostre giornate scure.

Allora, come può una poesia nata nel dolore, trasformarsi in gioia per lo sguardo altrui? Come fa la sofferenza, che attanaglia e che spinge il poeta a liberarsene su un foglio, essere fonte di piacere, di Bellezza, per chi ne legge?

Queste sono le domande, spicciole, per carità, che nascono in me pensando al piacere nella sofferenza, alla gioia ricevuta dalla lettura della Poesia, seppure spesso nata dal dolore, allo stupore di fronte alla parola.

Ci sono persone che si danno e basta, che non si fingono altro, che camminano sul giorno in levità, pur attraversando tragedie. E quella levità è nel cuore della ri-conoscenza, nello spalancare lo sguardo oltre la propria casa, nel dire “ce la farò”, nonostante ogni impedimento.

Negli ultimi due anni ho avuto la buona sorte di avere raccolto sguardi e cuori pronti a donarsi e, per questo, di essermi messa in testa che forse non è ancora tutto perduto.

Nonostante ciò che i rotocalchi ci sbattono davanti ogni giorno, nonostante questa Italia sia sempre più devastata e monopolizzata dalla più bieca piccolezza, nonostante anche tra fantomatici poeti ci sia un clima spesso da corrida, credo sia nella com-unione, nella com-prensione, nel vero contatto di energie umane l’unica salvezza.

Soli non siamo nulla, ri-conosciamoci e uniamoci nell’amore…

Prendendo spunto da questo convincimento, mi propongo in questa sede di guardare dentro il dolore e trarne gioia, in una catarsi di purificazione dall’odio dal quale ci sentiamo accerchiati ogni giorno.

Indagherò, andrò come rabdomante in cerca di una vena che disseti, con un setaccio che porti finalmente in primo piano il bello, la levità, la gioia di esistere e poterne dire grazie a chi si vuole, il dolore trasformato in poesia e respiro e godimento. Sarò Rondine che in primavera ritrova il suo nido e lo trasforma in piccoli segni di poesia dopo avere girato e girato e sofferto e viaggiato. E solo per poter dire: sono a Casa, perché lo voglio.

Tramontata è la luna

Tramontata è la luna
e le Pleiadi a mezzo della notte
anche giovinezza già dilegua,
e ora nel mio letto resto sola.

Scuote l’anima mia Eros,
come vento sul monte
che irrompe entro le querce;
e scioglie le membra e le agita,
dolce amara indomabile belva.

Ma a me non ape, non miele;
e soffro e desidero.

(Saffo, traduzione di Salvatore Quasimodo)

*** 

Se devo vivere

Se devo vivere senza di te, che sia duro e cruento,
la minestra fredda, le scarpe rotte, o che a metà dell’opulenza
si alzi il secco ramo della tosse, che latra
il tuo nome deformato, le vocali di spuma, e nelle dita
mi si incollino le lenzuola, e niente mi dia pace.
Non imparerò per questo a meglio amarti,
però sloggiato dalla felicità
saprò quanta me ne davi a volte soltanto standomi nei pressi.
Questo voglio capirlo, ma mi inganno:
sarà necessaria la brina dell’architrave
perché colui che si ripari sotto il portale comprenda
la luce della sala da pranzo, le tovaglie di latte, e l’aroma
di pane che passa la sua mano bruna per la fessura.
Tanto lontano ormai da te
come un occhio dall’altro,
da questa avversità che assumo nascerà adesso
lo sguardo che alla fine ti meriti.

(Julio Cortázar, Le ragioni della collera, Edizioni Fahrenheit 451, 1995)

***

La porta che si chiude

Tu lo vedi, sorella: io sono stanca,

stanca, logora, scossa,

come il pilastro d’un cancello angusto

al limitare d’un immenso cortile;

come un vecchio pilastro

che per tutta la vita

sia stato diga all’irruente fuga

d’una folla rinchiusa.

Oh, le parole prigioniere

che battono battono

furiosamente

alla porta dell’anima

e la porta dell’anima

che a palmo a palmo

spietatamente

si chiude!

Ed ogni giorno il varco si stringe

ed ogni giorno l’assalto è più duro.

E l’ultimo giorno

– io lo so –

l’ultimo giorno

quando un’unica lama di luce

pioverà dall’estremo spiraglio

dentro la tenebra,

allora sarà l’onda mostruosa,

l’urto tremendo,

l’urlo mortale

delle parole non nate

verso l’ultimo sogno di sole.

E poi,

dietro la porta per sempre chiusa,

sarà la notte intera,

la frescura,

il silenzio.

E poi,

con le labbra serrate,

con gli occhi aperti

sull’arcano cielo dell’ombra,

sarà

– tu lo sai –

la pace.

(Antonia Pozzi, Milano, 10 Febbraio 1931)

***

Morii per la Bellezza, ma ero appena
composto nella tomba
che un altro, morto per la verità,
fu disteso nello spazio accanto.

Mi chiese sottovoce perché ero morto
gli risposi “Per la Bellezza”.
“E io per la Verità, le due cose sono
una sola. Siamo fratelli” disse.

Così come parenti che si ritrovano
di notte parlammo da una stanza all’altra
finché il muschio raggiunse le labbra
e coprì i nostri nomi.

(Emily Dickinson, 1862)

 

Morire per la Bellezza, morire per la Verità: questo si legge in una delle liriche più famose della poetessa inglese. Quale morte più nobile… Ed io posso solo inchinarmi e rispondere che, prima, preferisco vivere per entrambe.